Ah! Primavera,...
reclame com o astro-rei
o profícuo dos versos.
Pois nem toda a culpa
é do perfume tardio das flores
ou do mar.
Culpe, se quiser,
o equador celeste
ou o colorido das cangas,...
onde o dourado proclama
ser bem mais que um palpite.
.
E quem me conhece sabe,...
até calço palavras;
mas se cismo poesia,
já não tardo verão.
(Rita Costa)
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